Lzarama

Oeuvres croisées

Deux héroïnes dans ma semaine : Jeanette et Wadjda.

Jeanette est une petite fille anglaise qui grandit au sein d'une communauté bigote dont la mère est l'une des cheftaines. Sa voie est toute tracée : elle prêchera.

Wadjda est une petite fille saoudienne, fruit unique de l'amour de ses parents. Fille qui aurait mieux fait d'être garçon pour souder leur couple. Sa voie est tracée, elle doit respecter les codes de sa société, grandir discrètement, sagement et se marier.

Mais Jeanette et Wadjda sont des personnalités rebelles. Jeanette aime les filles et Wadjda veut un vélo. Deux choses anodines, deux choses graves.

J'ai lu "Les oranges ne sont pas les seuls fruits", j'ai vu "Wadjda" et j'ai goûté à deux oeuvres qui évoquent la condition féminine au coeur de sociétés verrouillées par des codes lourds où la religion fait loi.

Mais l'une et l'autre ne sont pas en rebellion par rapport à leurs religions, leurs envies ne leur semblent pas en contradiction avec elles. Jeanette, dans un premier temps, ne comprend pas en quoi sa préférence est incompatible avec sa foi, d'ailleurs son dieu n'est pas le problème, ce sont les hommes qui en interprètent le dogme plutôt. Wadjda, elle, va jusqu'à s'impliquer pleinement dans sa religion pour obtenir ce dont elle rêve, ce vélo. Mais dans leurs deux cas, leurs ferveurs ne leur permettent pas d'atteindre leurs idéaux. Les hommes à chaque fois brisent le château en Espagne.

Wadjda est moins seule, sa mère, elle aussi, à sa façon, en marge des autres, constitue un soutien majeur. Ce n'est pas le cas de Jeanette, qui n'a d'autre choix que l'exil.

Dans les deux cas, ce sont des figures féminines fortes qui proposent de pousser les murs, d'aller au-delà des clivages, des stéréotypes. J'aime et j'admire ce genre de personnages.

L'avis de l'expert

La radio était allumée sur France Info. Non, France Info ce n'est pas seulement un bulletin d'informations diffusé en boucle, comme le croient ceux qui ne se sont pas arrêtés sur la station depuis des années.

Donc la radio était allumée sur France Info. La radio a ceci de confortable qu'elle ne requiert que l'usage de l'ouïe au contraire de la télé ou du précieux ordinateur. Allongée sur mon lit, les yeux tournés obstinément vers le plafond dans un immobilisme bienfaisant ou à l'opposé m'agitant pour ne pas faire attendre ceux avec qui j'ai rendez-vous, chaque circonstance est propice à allumer la petite radio.

D'une oreille distraite, pliant le linge, j'écoutais un reportage sur cet atroce fait divers : la tuerie de Chevaline. Ce genre d'histoires captive les médias, fait les gros titres, est décortiqué, ressassé encore et encore. Elle a tous les ingrédients pour occuper un petit moment la Une, on croirait à un épisode des Experts : de la tragédie, de la violence, du mystère, de l'horreur et des enfants miraculeusement sauvés... Oui, deux petites filles dont l'une, âgée de seulement 4 ans, retrouvée des heures après le drame, prostrée mais indemne.

France Info se targuait ce soir-là de faire partager à ses auditeurs l'avis de l'expert (l'une des figures fortes en cas d'investigation journalistique, entre le policier et la voisine... Quand on a rien de plus à dire, on actionne ces silhouettes magiques et l'on comble le vide...). Ecouter le pédopsychiatre évoquer l'avenir en ruines de la petite fille avait quelque chose de voyeuriste. Dans un premier temps, l'opinion publique soufflait : les enfants avaient été sauvés. Mais ensuite, après ce court répit, l'on ne pouvait que réaliser que le destin de cet enfant était entaché à jamais du sang de ses parents morts violemment dans un coin de Haute-Savoie. France Info assénait cette vérité à ses auditeurs grâce à son "expert" expert.

Je coupais le poste, un goût métallique dans la bouche.

Souvenir du Tour de France

Je suis une petite fille aux cheveux blondis par un mois de grand et plein soleil, à ce moment de l'été. J'ai deux nattes bien serrées qui tombent dans mon dos bronzé. Ma mère me couvre de crème solaire mais je suis dehors toute la sainte journée et je suis déjà brune comme un pain d'épices.

Chaque soir, lorsque je rentre de la plage, je retrouve mes grands-parents qui sont au frais dans le petit salon de l'appartement en rez-de-jardin, qu'ils possèdent dans une station balnéaire de l'Aude. Ils ont fermé les volets, comme tous les jours, pour se protéger de la chaleur. Surtout pour ma grand-mère qui ne s'expose jamais et préserve son teint de porcelaine et son regard bleu orage des rayons du soleil.

Je frotte mes pieds sur la terrasse pour éliminer les derniers grains de sable et me glisse près d'eux, dans ma tenue de bain à peine sèche, encore pleine de sel. Le passage de la lumière vive à la pénombre plus fraîche me demande toujours un léger temps d'adaptation. Je prends place à table tandis que mon grand-père est assis dans un fauteuil en rotin tressé et fixe l'écran de la télévision au gros tube cathodique. Un bruit confus s'échappe du poste : les commentateurs parlent des coureurs, on entend un brouhaha diffus, celui de la foule qui encourage les compétiteurs sur leur passage, des cris, des klaxons, l'enthousiasme. Je dévore un brugnon bien mûr, des gâteaux parfum chocolat, mes préférés, et nous partageons en silence mais ensemble le spectacle qu'offre les cyclistes, à la montagne ou sur les Champs-Elysées, il y a des histoires de contre la montre, de maillots jaunes ou à pois...  Les journées de relâche, quelque chose paraît presque manquer au rythme régulier de nos  journées de vacances.

Il me semble que les cyclistes ont tous des noms improbables de personnages de cartoon et dans ces années-là, je crois, Greg Lemon est une vedette. Gérard Holtz commente déjà...

Ce rituel immuable des vacances, mon grand-père passionné devant le poste, sont des images ancrées en moi. Quand je tombe sur le Tour de France aujourd'hui, je me souviens avec une précision étonnante de ces moments, de leur saveur. Les coureurs, plus ou moins dopés, continuent d'entrer dans la légende. Le Tour de France fait partie de ma légende familiale personnelle, un goût d'enfance, un goût d'été...

Bref, c'est (presque) fini

Ce soir, ce sont les 2 derniers épisodes de Bref.

Je vais essayer d'être devant ma télé pour voir ça, même si le Grand Journal risque de nous servir, un peu comme la semaine passée avec China Moses puis Ariane Massenet, une émission à la sauce auto-congratulations.

Ce programme court, quoiqu'on en pense - sur cette page virtuelle l'on se dit que le concept a été peut-être un peu trop usé, cf les derniers épisodes sympathiques, plutôt réussis mais quelque peu gadgets "Bref, j'ai envoyé un texto" par exemple - a apporté un souffle nouveau au rayon des programmes courts à la télé.

Bref a redonné un peu de noblesse à la fiction courte télévisuelle, globalement détrônée par Internet en matière d'innovation, à l'heure où les Guignols assènent que l'on regarde l'ancêtre du web quand on est devant le poste.

Bref a parfaitement su dire que les trentenaires sont les vingtenaires de naguère, de grands enfants bercés à la Nintendo, nostalgiques, un peu capricieux et égocentriques, jamais rassasiés, jamais satisfaits, souvent à côté de leurs pompes. Ma génération se sera reconnue au moins une fois, ou plusieurs, voire tout le temps, dans les tonnes de tics et de tocs d'un héros pas trop beau et sans nom, pour toujours plus d'identification.

Bref aura duré 10 mois, ce qui est court et long, selon qu'on mesure ce temps à l'aune de différentes repères : télévisuel d'abord, générationnel ensuite, digital... Je n'aurais jamais bien compris, sauf pour la salve des derniers épisodes, la fréquence et la régularité de la diffusion, zappant de temps en temps sur Canal, guettant si Denisot annoncerait en seconde partie un nouvel épisode... Dix mois mais 2 saisons, allez comprendre (peut-être des motifs de production, de réalisation, de programmation qui ne nous intéressent pas ici)... Et terminer au bout de 82 épisodes par la diffusion de 2 épisodes, de l'extérieur,  c'est peut-être motivé par d'autres raisons mais j'aime croire que finalement, c'est assez logique : un poil bordélique.

Comme la vie ou l'esprit de beaucoup de trentenaires.

Bref, j'ai bien aimé Bref et j'espère comme sans doute beaucoup d'autres téléspectateurs un peu fleur bleue, que notre héros finira dans les bras de Marla, qu'elle lui dira "t'es qu'un con" une dernière fois mais le sourire aux lèvres.

Bref, j'ai bien aimé passé cette année à regarder Bref. Je l'ai regardé, je l'ai regardé, je l'ai regardé...

Edit : Pas de happy end avec Marla, tant pis pour les fleurs bleues. Bref voulait ressembler à la vie et souvent dans la vie, les histoires n'ont jamais de véritable fin.

 

Pourquoi je n'irai pas voir "Un bonheur n'arrive jamais seul"

J'ai vu à deux ou trois reprises et avec un plaisir non feint l'Arnacoeur ("quoi, t'as pas vu l'Arnacoeur, attends"... oui,  j'ai dû dire ça une ou deux fois...). C'était chouette, totalement irréaliste - Romain Duris en "démaqueur" de choc et de charme, Vanessa Paradis jouant quasi son propre personnage, gracile, luxueusement vêtue, intelligente et mystérieuse juste ce qu'il faut, le tout dans un décor de rêve...- mais ça fonctionnait plutôt bien. Ce n'était pas crédible mais bien troussé, charmant, amusant.

Cette fois, je suis moins convaincue du potentiel de la comédie romantique française et grand public de l'été. Prenez James Huth, réalisateur de belles daubes (Serial Lover... qui s'en souvient ??? Brice de Nice - oui, c'est une daube, j'assume, Lucky Luke : vu les 5 premières minutes à la télé, pas pu supporter davantage), réunissez Sophie Marceau, la quadra la plus sexy mais pas trop de France, une sorte de girl next door un peu plus vieille que la moyenne et Gad Elmaleh. Gad Elmaleh se passerait presque de commentaire. Gad c'est un peu le personnage parfait : Gad a du charme à revendre - surtout depuis qu'il a du succès, mais c'est un autre sujet, Gad est le gendre idéal (allez dire ça à la famille Drucker ou à Caroline de Monaco), Gad est drôle, drôle surtout quand il fait des sketchs sur une valise ou une machine à café... Bref, je suis soupçonneuse face à l'homme, trop médiatiquement modèle pour être honnête.

Donc vous avez Gad et Sophie (♪♫♪♫ Gad et Sophie, leurs parents, leurs amis, leurs animaux et toute la compagnie...tatata tatata ♪♫♪♫) incarnant des personnages, seyants comme des gants Mapa. Sophie est belle mais pas trop (elle est hyper maladroite eheh) et se tape des gad(ins) à tout va. Gad, donc, est un éternel célibataire, pianiste de jazz (la profession glamour par excellence, isn't it?), incasable... jusqu'à ce qu'il croise la belle et irrésistible Sophie. Quelques parties de jambes en l'air plus tard, il découvre que sa dulcinée est pourvu du package "3 mômes + un riche ex + un appart de ouf" et décide, bon gré mal gré, de prendre le tout malgré sa trouille bleue. Ils vécurent heureux et firent des parties de jambes en l'air sur des airs jazzy, au moins jusqu'à leur entrée en maison de retraite.

Cousu de fil blanc. J'au vu deux fois la bande annonce, dont une fois de trop je crois.  Je ne suis pas contre un film facile de temps en temps, loin de là. Sauf quand il sent trop le marketing.

La prestation, hier soir, de Sophie et de Gad au Grand Journal en est le criant exemple. Sérieusement, faire danser les deux acteurs sur le tube de la Boum, ça c'est de la promo... Je plainds Sophie Marceau de devoir se coltiner plus de 30 ans plus tard de telle niaiserie.

Vous l'aurez compris, je passe mon tour cette fois.