Lzarama

Violence ordinaire

Le mail tombe simultanément dans vingt-quatre boîtes électroniques. 

A 10h23, de premiers destinataires l'ouvrent d'un clic et en parcourent rapidement le contenu. A 10h23 passés de trente secondes, ces mêmes premiers destinataires haussent les sourcils, se rapprochent de l'écran ou, au contraire, esquissent un mouvement de recul d'un coup de rein sur leurs chaises à roulettes. Ils sont stupéfaits.

A 10h30, le téléphone sonne dans le bureau de l'expéditeur. On apprendra de source sûre qu'il ne songeait déjà plus à l'email qu'il avait envoyé. Il relit un rapport transmis par l'un de ses chargés de mission. Quand le numéro s'affiche, il transfère l'appel à son assistante. De l'autre côté de la paroi de verre, celle-ci répond à l'interlocuteur, prend le message. Elle se lève, frappe à la porte et pose une petite note sur le large bureau de son patron. "Il dit que c'est urgent, glisse-t-elle, timide". Elle n'a pas fait le chemin dans l'autre sens que le téléphone sonne de nouveau. Ils échangent un regard, elle baisse les yeux. Une seconde ligne clignote. Une troisième. Il est 10h34. Le blackberry, avec la photo des enfants en fond d'écran, se met à vibrer frénétiquement. Une inquiétude sourde monte dans la tête du directeur, comme un acouphène gênant. Il comprend vaguement que quelque chose se passe et qu'il est peut-être déjà trop tard. Légèrement ébranlé.

Il hésite à décrocher, alors il consulte ses textos. Un ancien collègue, qui travaille désormais à la concurrence, l'assomme en quelques lettres : "tu as flingué ta carrière". Il blémit et demande d'une voix blanche à son assistante, toujours là, debout, les mains jointes sur le pas de la porte, de sortir. Il la rappelle juste une seconde plus tard, lui passe d'autres consignes. Dire à qui veut le joindre qu'il est en rendez-vous. Il attend que les sonneries se taisent. Il est 10h40. Il ne comprend plus rien, ne sait pas quoi faire. Gros animal puissant, traqué, maladroit. Un autre texto : "C'est quoi ce mail ???!!".

Il se jette sur l'écran de son mini ordinateur portable, chausse ses lunettes et clique sur éléments envoyés. Il fait le lien entre les deux expéditeurs de sms : son mail de 10h22. Il y raconte, entre autres choses, une mauvaise blague sur une affaire dans laquelle sa boîte est impliquée. Il l'a envoyé au club privé très fermé dont il fait partie avec d'autres puissants, comme lui. Ses homologues. Pas toujours animés des meilleures intentions. L'un d'eux a en l'occurrence transmis dès réception l'email en question à un ami, journaliste.

Une sonnerie différente retentit, indiquant l'appel venant d'un poste en interne. Sa direction. Il est convoqué sur le champ. Il est 10h50. Il resserre son noeud de cravate, se lève. Cette masse de cent cinquante kilos a du mal à mettre un pied devant l'autre. Il avouera qu'il était déjà complètement sonné. Il ravale des larmes. L'homme de cinquante deux ans, fort, grand, désormais aussi fragile qu'un jeune enfant. Il sort de son bureau, traverse l'open space où sont massés ses collaborateurs. Personne ne le voit, tous concentrés sur leur écrans, hormis sa petite assistante qui pleure rien qu'à le regarder. Il arrive sur le pallier, près de la machine à café et attend l'ascenseur. Il est 11h. Dans un coin, une petite télé diffuse en sourdine une chaîne d'infos en continu. Un couple de présentateurs blablate. Son regard s'accroche comme à une bouée, à l'écran. Quand soudain, sur un bandeau défilant crachant les nouvelles sans interruption, il voit son nom s'afficher et la blague que les médias ont transformé en une formelle déclaration. Il a froid, il gémit, pauvre grand nounours pas bien malin. Sa carrière est flinguée.

Considération professionnelle

L'une des choses que je préfère dans mon métier, ce sont les rencontres et les moments de représentation qu'ils induisent.

Tenez par exemple aujourd'hui, je suis allée déjeuner avec deux personnes qui ne connaissaient que trop mal la société pour laquelle j'exerce mes petites compétences. C'était une première rencontre, comme un premier rendez-vous.

J'avais choisi avec soin ce matin ma tenue. Une robe sobre aux teintes neutres mais coquette, des low boots à talon qui allongent l'allure sans me faire passer pour une cocotte, un maquillage discret avec une touche color block sur la bouche.

Dans le courant de la matinée, ma motivation s'est estompée comme mon rouge à lèvres. Et puis, il a fallu y aller. Je me suis rendue au rendez-vous, elles étaient en retard. J'ai patienté, un peu grognon. Elles sont apparues et je suis, comme qui dirait, entrer en scène.

Presque deux heures durant, nous avons fait connaissance. J'ai attaqué la conversation avec l'introduction romanesque qui va bien, l'histoire dont je sais qu'elle risque de faire son effet et si tel n'est pas le cas, m'aide à sentir dans quelle voie conduire l'échange.

Quand la mayonnaise prend, je laisse de la place à mes interlocuteurs, je les interroge pour qu'ils s'épanchent et je commence à cerner leurs profils, leurs goûts, leurs tempéraments, au moins par bribes. Aujourd'hui, la discussion allait bon train, alors je me suis permise quelques notes d'humour. Elles ont ri.

Attention, tout ceci n'est pas manichéen,  bien au contraire, j'aime cette forme de flirt professionnel, ce jeu charmant auquel je me livre. A titre privé, je ne risque rien, je reste pro. J'essaie de doser habilement arguments de travail et touches sympathiques. Et je suis sincère. J'aime passer ces moments avec d'autres, ces inconnus, ces autres vies que la mienne que je croise, que je pressens, elles me passionnent, et mon job me donne le vernis nécessaire, l'assurance qui me fait parfois défaut dans ma vie personnelle pour oser, être affirmée.

Je suis rentrée au bureau. Dans ma boîte mail est tombé : "Merci pour ce déjeuner".

Cette partie-là du boulot, il me semble que je sais l'assurer.

En écoutant Adam & Binki

Dans un clip à la manière de Sofia Coppola, je serais cadrée très serrée, certaines parties de mon anatomie seraient shootées avec pudeur mais précision, je porterais des vêtements en coton fin aux teintes pastels, comme une seconde peau, le soleil caresserait comme avec tendresse mes cheveux, forcément doux et fins.

Peut-être que s'intercaleraient des paysages qui défilent, des plans sur une nature qui balance ses attributs au vent, un décor urbain qui s'éveille.

Je me trémousserais au rythme de la bande son, avec une nonchalance trop belle pour être honnête, pieds nus sur une épaisse moquette crème.

Il y aurait donc mon oeil derrière le caméra et mon corps devant. Je serais la réalisatrice et l'actrice. Ca arrive dans la vraie vie après tout. Je ne trouverais de toute façon pas meilleure interprète à mes délires.

J'écoute Binki Shapiro & Adam Green et voilà où s'évade mon imagination : elle me transpose dans un décor approprié avec un costume et une ambiance adéquate pour apprécier la pop planante d'un duo inspiré. Adam & Binki ne révolutionneront rien mais sauront ajouter des pincées de douceur et de sensualité au quotidien.Moi, ça me va bien comme ça.

 

Le baba

Deux semaines sans atelier et ma plume s'assèche.

Il faut dire que j'ai pour parti pris de ne pas du tout suivre l'actualité et ses marronniers ici. Vous noterez avec quel à propos ma dernière note parlait de mer et de sable chaud.J'ai le nez creux en matière de contrepied, mes notes ont ce je ne sais quoi de physique ! (Raymond Devos, je pense à toi).

Aujourd'hui, on va faire différemment et je vais vous raconter n'importe quoi (qui a soufflé "comme d'habitude" ?).

J'ai, comme tous ceux qui vivent peu ou prou dans le même coin que moi, subi la neige, ses chutes, ses boules, son sel... et sa gadoue le week-end dernier. J'ai admiré  le joli manteau tout blanc qu'elle a galamment posé sur la capitale, donnant à la cité des faux airs de décor de cinéma. Vendredi soir, la lumière orangée des lampadaires parisiens nimbaient la poudreuse d'une teinte magique. La ville était assoupie et j'avais tout l'air d'être une blogueuse mode égarée là. Grandiose. Voyez un peu.

Il faut dire que ma soirée n'avait été que moëlleux et douceur. Avant que la neige ne crisse sous mes pas (mais si vous savez, ce petit "puff" des flocons qui s'écrasent tendrement sous notre poids...), j'avais eu le privilège de déguster ce qui fut, sans exagérer, le meilleur baba de ma vie. Dans la chaleur ouatée d'une jolie salle à manger boisée, m'avait été servi ce bouchon succulent. D'une texture parfaite, alcoolisé subtilement, accompagné d'une quenelle de crème fouettée vanillée... Je n'avais plus faim mais j'aurais pu en dévorer deux !

Le bonheur, c'est parfois juste faire quelques pas sous la neige après avoir dégusté un délicieux gâteau. C'est tout, pour le moment.

 

 

Sur le sable

Parmi les sensations qui font naître chez elle un doux souvenir du passé, il y a le sable brûlant contre la plante de ses pieds. A peine sont-ils posés sur la plage, à l'heure la pire, celle où le soleil cogne, jaune dur, et darde ses rayons sur les longues langues de sable, elle se souvient. De nouveau, elle a sept ans, elle entend aujourd'hui comme hier le brouhaha de la somme des autres autour d'elle. Qui déplie son parasol en cherchant les copains, qui farfouille dans la glacière pour en extraire des goûters emballés dans du papier d'alu, qui attend au bord de l'eau, des brassards à la main, s'époumonnant pour rappeler les enfants. Rien ne semble avoir changé ou presque dans le tableau.

Elle a trente ans, elle a sept ans. Le sable lui brûle la peau. Dans un sursaut, elle se met à courir. A sept ans, elle ne s'embarassait pas et faisait voler son tshirt au-dessus de sa tête, le temps de parcourir les quelques mètres qui la séparaient des flots. Sa mère le ramassait. Elle maugréait. Mais elle ramassait. Sa mère n'est plus là, juste derrière elle. Et elle ne peut plus se permettre une telle désinvolture. Elle court et arrive là où le sable est humide. 

Cette sensation différente stoppe net son élan. Elle est presque au bord de l'eau, là où barbotent les petits enfants et leurs jeunes parents accroupis, attentifs. Elle retire sa robe, la pose là. Elle avance doucement.

L'eau salée vient lécher enfin ses orteils. La sensation la ferait presque défaillir. Pour faire diversion, elle se retourne. Le poste de surveillance est toujours là, son drapeau est toujours aussi vert. Elle entre dans l'eau. Du mollet à la cuisse, une pause au niveau des hanches, elle patiente avant d'y mettre aussi la taille, c'est toujours plus difficile le ventre. Elle y va. Elle nage. A sept ans, elle ne savait faire que la brasse. Elle fait la brasse. 

Quand elle est loin, elle s'arrête pour regarder vers le rivage le spectacle des vacanciers heureux.  Le brouhaha est encore plus diffus que tout à l'heure. Elle fait maintenant la planche. Une larme perle au coin de ses yeux et glisse jusqu'à l'eau salée. Elle respire.

Si les choses changent, le temps passe, il est parfois bon de se rappeler que certains détails simples restent, eux, immuables.