Lzarama

Les meilleures histoires sont celles des autres

Hier, j'étais à la caisse du Monoprix des Champs-Elysées (où tout est vendu quelques centimes plus cher que dans les autres Monop de la capitale, ce qui est scandaleux mais bref...) et devant moi,  était postée une jolie jeune femme. Elle avait plein de trucs dans les mains (vous savez, quand on se dit "non, non je ne vais pas prendre de panier" et que finalement on achète un tas de conneries...) et son Iphone sonnait. Alexandra Dufour appelait (oui, on était si proches que je voyais l'écran de l'appareil).

Elle finit par décrocher et Alexandra, donc, lui raconta l'histoire abominable d'un futur marié qui rompait les fiançailles à quinze jours de la date fatidique. Notre héroïne d'un instant ne savait plus où fourrer son paquet de chips pour accorder toute son attention à cet effroyable rebondissement.

Je me dis alors que les histoires les meilleures sont celles qu'on nous raconte. En effet, elles peuvent être croustillantes, drôles ou dramatiques, procurent leur effet (il fallait entendre comme notre héroïne répetait en boucle à quel point elle était CHO-QUEE) telles des pastilles effervescentes puis se diluent dans l'eau, le courant de notre vie sans laisser de séquelles. On leur accorde toute l'attention qu'on souhaite le temps qu'on veut puis on passe à autre chose. Preuve en fut notre charmante jeune femme : après avoir blablaté longuement (la file d'attente était interminable, je gardais l'oreille dressée), elle conclut prosaïquement en déclarant qu'elle allait donc devoir trouver une autre occasion d'étrenner la petite merveille de robe qu'elle s'était achetée puis qu'il fallait qu'elle raccroche :"Alex, on en reparle ce soir".

Voilà, elle s'était épouvantée en entendant cette affreuse histoire puis s'en était retournée à sa propre existence. Les histoires des autres sont toujours les meilleures parce que lorsqu'elles nous arrivent à nous, elles ne nous quittent pas comme lorsqu'on raccroche un téléphone.

Je ne suis pas celle que vous croyez

Je voudrais ici m'excuser auprès des quelques internautes (ça se dit encore internaute ? Ce n'est pas comme la toile ? Non, parce l'autre jour on m'a dit que dire "la toile" faisait complètement has been. Ou n'était pas swag, si vous voyez ce que je veux dire...) qui arrivent sur ce modeste blog par le truchement d'autres beaucoup beaucoup plus fréquentés et surtout... axés mode.

Entendons-nous bien, j'aime plutôt bien la mode, prends un plaisir aussi certain que futile à m'habiller et je suis assidûment quelques bloggueuses "pros". Mais c'est tout.

Ici, je raconte mes trucs, mes tout qui sont vos rien et qui ne valent pas grand chose (ça rend mieux si vous lisez cette partie à haute voix).

Néanmoins, si vous vous égarez par ici, faîtes l'effort de lire quelques lignes, parmi vous, il y aura peut-être quelqu'un qui accrochera sur un texte ou un autre et je gagnerai ainsi la monnaie de la blogosphère : le lecteur (1 ou 2 ou 100...).

Sinon, rassurez-vous, j'ai deux-trois soutiens fidèles de l'autre côté de l'écran... eh oh les gars ??!!

Je ne suis pas celle que vous croyez. Je pense que je suis pire. Mais est-ce que, au moins, je suis swag ?

 

Je t'aime, tu m'aimes... et après ?

Prenez un groupe de personnes, admettons, au hasard, vos collègues de bureau. C'est un bon exemple puisqu'ils ne se sont pas choisis entre eux, nous sommes donc en mesure d'estimer qu'il s'agit d'un panel représentatif. Donc, un groupe mixte composé de personnes de sexe masculin et féminin, entre 30 et 55 ans. Tous en couple sauf un, enfin une. Eh bien, vous remarquerez en peu de temps que l'intérêt maximum du groupe dans son ensemble se porte sur... la vie amoureuse de la célibataire. Tous sans exception et sans mauvaise intention, mais avec une curiosité quelque peu exacerbée, s'en enquièrent. Le quotidien de leurs homologues en couple les passionnent nettement moins.

Au cinéma, c'est la même chose. 99,9% des comédies romantiques parlent de la rencontre et de la naissance d'une relation, des premiers émois. Changent les paramètres : célibataire de longue date ou fraîchement plaqué, loup solitaire désespéré ou coureur invétéré, Los Angeles, Londres, Rome composent les variantes... mais l'immense majorité raconte le début et son aura extatique.

Au retour de Bangkok, j'ai regardé 5 ans de réflexion avec la jolie Emily Blunt et le vrai-faux pataud Jason Segel. Tout en anglais (merci Air France de ne proposer que la version doublée en français ou la  VO-pas-ST... ahem) soit, donc j'ai dû rater quelques traits d'humour et deux ou trois subtilités, puisque le film est estampillé Apatow's touch, mais certainement pas l'essentiel. Ce n'est pas le long métrage du siècle, ni même de l'année mais c'est une comédie romantico-sarcastique qui a l'intérêt de parler de l'après, de l'amour une fois qu'il s'inscrit dans le quotidien avec ce qu'il peut comporter  de compliqué et de difficile parfois.

Tom et Violet s'aiment, sont de jeunes trentenaires privilégiés et confrontent l'idéal de l'amour avec la réalité, une réalité où le couple est sur un pied d'égalité, où la femme, comme l'homme, accorde de l'importance à sa carrière, à son propre épanouissement en tant qu'individu et à celui du couple dans le même temps, où chacun décide de saisir ou de laisser passer des opportunités avec plus ou moins de facilité.

Moins exaltant que la naissance d'un amour mais plutôt bien vu. Le film vaut aussi pour la présence de Rhys Ifans, acteur-caméléon comme rares le sont ! En résumé, pas inoubliable mais tout à fait regardable.

PS : dès lors que la jeune femme du groupe de collègues cité en début de note s'est casée, personne n'a plus trop su de quoi parler...

 

 

Comme dans un film de Sautet

L'autre soir, je feuilletais Télérama, cherchant, sans trop espérer trouver non plus, un programme pour le soir. C'était le numéro double, précision qui a son importance, puisque je me trompais de dimanche. Une photo de Romy Schneider, son visage solaire, attirèrent mon regard. Elle illustrait une critique sur les Choses de la vie qu'une chaîne du câble ou de la TNT, je ne sais plus, rediffusait ce soir-là.

En lisant les paragraphes consacrés, je me dis que l'écriture de ces mots avait dû être un jeu d'enfant pour le journaliste, en ce sens qu'évoquer ce film mythique au sein du cinéma français entre les pages cramées d'un hebdomadaire en plein mois d'août, c'était se faire plaisir. La plupart des exemplaires resteraient sans doute au chaud dans les boîtes aux lettres et on n'en ôterait l'enveloppe plastique que début septembre. Tout a été dit sur un long métrage comme celui-là; en reparler c'est comme narrer une anecdote mille fois rebattue mais en y ajoutant encore quelques détails superflus, en passant sur le souvenir la pommade onctueuse du temps.

Bref, Romy solaire, Sautet, ça me rappela une soirée passée quelques mois plus tôt avec deux amies. Nous étions allées voir une pièce atroce dont nous nous étions échappées bien vite, le plus discrètement possible et avions échoué pour dîner, avant de nous engouffrer d'ailleurs dans l'un des bars les plus  tendance de la capitale, dans une minuscule brasserie typiquement parisienne comme figée dans le temps. Il y régnait une atmosphère particulière qui n'échappa à aucune de nous trois. Etait-ce l'addition de la physionomie du lieu, deux salles minuscules juxtaposées, l'une avec son bar bondé et l'autre avec quelques tables serrées et leurs nappes à carreaux rouges et blancs, une équipe familiale à l'allure imperméable au passage des années, des plats comme on les apprend grâce à Françoise Bernard ? La lumière aussi, de ce jaune particulier, appartenait au passé.

Je me souviens que nous nous étions dits que si Michel Piccoli et Romy avaient franchi le pas de la porte, nous n'aurions pas été plus étonnées que cela. C'était chouette, nous avions un peu l'impression d'être des voyageuses du futur et d'être tombées dans une faille temporelle, nous conduisant vers un Paris que nous n'avions jamais connu.

Voilà ce que la photo de cette belle actrice au destin tragique et le résumé des Choses de la vie m'a rappelé. Ce petit moment unique avec deux chères amies.

Vacances en différé - où je tutoie Stefan Zweig

David, Stefan, Philippe, Patrick et Martin, je tenais à vous remercier, vraiment. Alors, je n'ai pas trouvé d'autre moyen que de vous consacrer une note. Tous dans la même, pas de jaloux. Et je vous tutoierai tous, laissez-moi faire, ce sera la seule et unique fois, promis.

Grâce à vos romans, tous fort différents, j'ai vécu plusieurs voyages à l'intérieur de mon voyage. Vous avez ajouté des couleurs, des visages, des histoires dans mon histoire.

 

David, tu m'as fait sourire, j'ai bien aimé passer de l'Angleterre aux USA sans cesse, changer de décor dans ton roman éponyme, grincer des dents face aux us de tes personnages principaux. Note bien qu'aucun n'inspire davantage la sympathie que l'autre. Ils sont un peu absurdes, je crois. Très agréable façon de découper le récit selon des principes narratifs différents et puis la fin efficace, la référence à Jane Austen et le noir soudain qui se fait sans que l'on... J'ai une tendresse particulière pour ton genre d'écriture ainsi que l'univers et l'époque dans lesquels des récits comme les tiens se déroulent. J'etais une lectrice acquise dès les premiers instants. Tu étais mon entrée en matière, celui grâce auquel je suis entrée franchement et en toute confiance dans le bain de mes lectures estivales. J'ai lu ta préface toute neuve, ton regret que cet ouvrage n'ait pas été adapté. Je comprends.

 

 

Stefan, ah Stefan, tu as du génie, il n'y a pas de mot meilleur. C'est peut-être l'une des infinies raisons pour lesquelles tu t'es supprimé, avec ton épouse, parce qu'à force de comprendre et de retranscrire avec acuité et intelligence les sentiments et les motifs des humains, je ne peux croire que l'on en ressorte indemne. Tant de fine perception et d'intensité doivent causer bien de la souffrance. Traite-moi de folle mais cette fiévreuse inquiétude de la vie, je l'ai ressentie en te lisant. Il m'est impossible de résumer mes impressions quant à ton ouvrage. Je serais forcément maladroite. Je mentionnerai simplement les pages ardentes où Edith, cause d'une pitié qu'elle abhorre, porte un regard acéré sur la société, elle-même et les autres. Ou bien encore, lorsqu'elle se livre à travers une émouvante lettre d'amour à fendre un coeur de pierre. Ton livre est si dense, il transporte car tu as su transcrire quand tu le souhaitais chaque détail d'une scène avec une infinie précision jamais ennuyeuse.

 

 

Patrick... Patrick, je ne te connaissais pas mais ton titre m'a interpelée. Digne d'un poème : La vie est brève et le désir sans fin. Je médite encore. Tu as une écriture moderne, un peu branchée même, ne  t'offusque pas s'il te plaît ! Tu as gagné le Fémina en 2010 avec ce roman et c'est drôle parce que ton histoire (comme si tu avais passé au mixeur les traits de Mme Bovary avec le synopsis de Jules & Jim en les enveloppant dans le temps présent) ne dresse pas les figures d'hommes à même de faire encore espérer les femmes que leurs compagnons sont à la hauteur. Français ou américain, tes deux héros sont mous, indécis, malléables... et terriblement modernes. Les femmes prennent un peu plus de décision, le "lead" comme on dit dans mes réunions, seulement bien malgré elles, parce que les hommes qui leur font face demeurent enlisés. Bon, la fin de ton roman est un poil en dessous du reste. Mais tout de même. Comme chez David, je note que tes héros ne sont pas très aimables. Ce sont des gens qui ont du mal à vivre avec la somme de leurs erreurs et de leurs contradictions. Ils ont moins d'humour que des anglais.

Philippe, tu es une belle surprise. Grâce à la blogosphère (pas littéraire d'ailleurs), j'avais entendu parler de toi et comme j'aimais bien l'auteur des lignes qui te recommandait, en errant dans les rayons d'un megastore, je te choisis. Une écriture nerveuse et fine, de la fraîcheur à revendre (dans un roman qui évoque un incendie, c'est encore plus surprenant). Tu écris comme j'aimerais pouvoir le faire mais je me dis que le côté fort naturel et spontané émanant de tes lignes doit au contraire représenter une sacrée dose de travail, non ? Vive Voltaire ! (tu vois, ici c'est le contraire, j'ai aimé ton héros et me suis identifiée !).

 

Enfin Martin. Tu ne prendras pas la mouche si je dis que ton roman, du point de vue du style, n'est pas celui des cinq que j'ai préféré, n'est-ce-pas ? De toute manière, il emporte haut-la-main une autre récompense dans mon palmarès. Ce que j'ai ressenti en lisant, que dis-je en dévorant, tes pages, est mieux que l'emportement relatif que l'on éprouve en lisant un bon polar par exemple (mauvais exemple, je ne lis jamais de polar... mais j'imagine). J'entends par là que je me doutais que le personnage principal allait se retrouver métamorphosé via son parcours "initiatique". Mais, à mes yeux, ceux qui peuvent invoquer ce motif pour ne pas aimer ton livre n'ont pas compris le propos. C'est une histoire dans laquelle on chemine mais aussi des extraits à peine maquillés de la vie, tes prises de position, le message que tu veux faire passer et pour ça, parfois, tu n'y vas pas avec le dos de la cuiller. Et l'on sent une telle humanité, un tel goût des autres dans tes pages que l'on ne peut pas ne pas être un peu touché.

Et puis je t'ai écrit et tu m'as répondu. Bon, si j'avais fait pareil avec Stefan, je pourrais toujours courir pour la réponse... Trêve de plaisanterie, j'ai compris par ton livre puis par ton courriel que tu ne prenais pas grand monde de haut, qualité rare. On n'en a pas forcément besoin pour être un bon auteur. Mais à mes yeux, cher Martin, c'est un peu plus.

 

Voilà, cinq auteurs, cinq styles, merci Messieurs. Je reviendrai sans doute vous lire.

Liste des ouvrages, pour les éventuels intéressés :

David Lodge, Changement de décor

Stefan Zweig, la Pitié dangereuse ou l'impatience du coeur

Patrick Lapeyre, La vie est brève et le désir sans fin

Philippe Jaenada, Plage de Manacorra, 16h30

Martin Winckler, le Choeur des femmes