Lzarama

Souvenir du Tour de France

Je suis une petite fille aux cheveux blondis par un mois de grand et plein soleil, à ce moment de l'été. J'ai deux nattes bien serrées qui tombent dans mon dos bronzé. Ma mère me couvre de crème solaire mais je suis dehors toute la sainte journée et je suis déjà brune comme un pain d'épices.

Chaque soir, lorsque je rentre de la plage, je retrouve mes grands-parents qui sont au frais dans le petit salon de l'appartement en rez-de-jardin, qu'ils possèdent dans une station balnéaire de l'Aude. Ils ont fermé les volets, comme tous les jours, pour se protéger de la chaleur. Surtout pour ma grand-mère qui ne s'expose jamais et préserve son teint de porcelaine et son regard bleu orage des rayons du soleil.

Je frotte mes pieds sur la terrasse pour éliminer les derniers grains de sable et me glisse près d'eux, dans ma tenue de bain à peine sèche, encore pleine de sel. Le passage de la lumière vive à la pénombre plus fraîche me demande toujours un léger temps d'adaptation. Je prends place à table tandis que mon grand-père est assis dans un fauteuil en rotin tressé et fixe l'écran de la télévision au gros tube cathodique. Un bruit confus s'échappe du poste : les commentateurs parlent des coureurs, on entend un brouhaha diffus, celui de la foule qui encourage les compétiteurs sur leur passage, des cris, des klaxons, l'enthousiasme. Je dévore un brugnon bien mûr, des gâteaux parfum chocolat, mes préférés, et nous partageons en silence mais ensemble le spectacle qu'offre les cyclistes, à la montagne ou sur les Champs-Elysées, il y a des histoires de contre la montre, de maillots jaunes ou à pois...  Les journées de relâche, quelque chose paraît presque manquer au rythme régulier de nos  journées de vacances.

Il me semble que les cyclistes ont tous des noms improbables de personnages de cartoon et dans ces années-là, je crois, Greg Lemon est une vedette. Gérard Holtz commente déjà...

Ce rituel immuable des vacances, mon grand-père passionné devant le poste, sont des images ancrées en moi. Quand je tombe sur le Tour de France aujourd'hui, je me souviens avec une précision étonnante de ces moments, de leur saveur. Les coureurs, plus ou moins dopés, continuent d'entrer dans la légende. Le Tour de France fait partie de ma légende familiale personnelle, un goût d'enfance, un goût d'été...

Laurence anyways : ma toute petite opinion

Je disais l'autre jour que le cinéma vaut la peine de sa mise en scène : un grand écran, un fauteuil rouge plus ou moins confortable, le noir dans lequel on est plongé.

Une fois de plus ma petite théorie s'avéra exacte. Pour se laisser emporter par le bijou de Xavier Dolan, il faut être dans de bonnes conditions et éprouver une sensibilité face à son univers d'esthète. J'avais beaucoup aimé les Amours Imaginaires et l'on retrouve le soin particulier porté aux couleurs et à la musique. Mais Laurence Anyways est un cran, voire deux ou trois, au-dessus. Les Amours Imaginaires était un joli torrent bouillonnant, Laurence Anyways est un fleuve qui déborde ! Les costumes, les textures, les tissus, les couleurs donc, la musique encore, les corps, la danse, il y en a trop...

Tant que le défaut du film est peut-être là : c'est long, c'est un peu trop riche. Comme un bon plat que l'on continue à manger même quand on n'a plus faim, à risquer l'indigestion.

Melvil Poupaud et Suzanne Clément sont formidables. Ils portent admirablement l'évolution de leurs personnages à travers les dix années de leurs existences tortueuses. L'on croit en allant voir ce film que l'on va assister à la métamorphose d'un homme en la femme qu'il se sent être. Mais en fait, il s'agit de l'histoire d'amour entre deux êtres, de leurs vies, de leurs espoirs et de leur désillusion.

Un film à voir, à sentir, à ressentir.

 

 

Le long du canal Saint Martin

Hier soir, j'étais le long du Canal Saint Martin...

Mais avant d'en raconter un peu davantage, je voudrais aussi mentionner ici, qu'hier, les visites de ce modeste blog ont triplé par rapport à l'habituel trafic. Phénomène inexpliqué et inexplicable. Ce n'est pas la mention de Sofinco tout de même qui fait péter les scores, rassurez-moi ?

Je ne me suis pas fendue d'un nouvel habillage et ce blog conserve sa petite austérité toute communiste, le texte pour le texte et les trois tasses de café.

Bref, j'ai eu des visites sur ce blog.

Je n'ose croire que la promotion avinée que j'ai pu en faire hier soir, le long du canal Saint-Martin donc, puisse avoir le moindre lien... Pas que je mette un instant en doute mes talents d'orateur aguerri, mon verbe haut et la qualité de mes pamphlets (Ouais, ouais d'abord, j'ai un blog, tu devrais le lire, pfff t'es pas un geek, tu tweetes pas, ouais d'abord, moi je blog et je tweete... bon ok, y a pas grand monde qui lit tout ça... d'ailleurs...) mais tout de même, nous n'étions même pas dix personnes hier soir. Enfin, si nous étions beaucoup beaucoup plus le long du canal.

Et il s'y passait des choses bizarres. Un homme sauta tout habillé, sans que l'on comprenne bien pourquoi, dans la Seine, sous le regard médusé des parisiens, genre "j'ai vu, c'est bizarre, mais je fais genre je ne remarque rien", très très parisienne comme attitude.

L'on aborda des sujets de fond tels que "Faut-il ou pas manger les croûtes de fromage et si oui, lesquelles ?" (vous avez 2 heures), les techniques les plus probantes pour se soulager le plus discrètement possible les premiers temps d'une relation, l'on entonna de jolies ritournelles... "La rirette, la rirette"... L'on mixa dans son palais et sans plus de manière mimolette, chips saveur poulet rôti, camembert, chorizo avec une bonne humeur un peu foutraque.

A un moment, chez Prune, l'on fit la queue pour le Graal féminin de ce genre de moments : l'accès aux toilettes. Ou devrais-je dire au toilette, puisqu'en l'occurrence, il n'y en avait qu'un. L'euphorie alcoolisée sait créer des liens entre les humains et d'un coup d'un seul, l'on taillait la bavette avec une jeune et jolie blonde qui épongeait son alcoolémie en grignotant le quignon de pain qui traînait dans une corbeille et l'on chronométrait les performances de chacune aux toilettes, telles celle d'un 100m.

C'était une soirée drôle et légère, c'était une soirée de l'été 2012.

 

Comment je vomis la pub Sofinco

Au gré de visionnage de vidéos sur Internet, je regarde une publicité imposée, de celle qu'on est obligé de se farcir sans possibilité de cliquer sur "Ignorer".

Trois jeunes hommes, entre 25 et 30 ans, sont attablés et discutent. Celui du milieu est le centre d'intérêt de la conversation. Il explique, un peu niaisement, à ses copains, comme sa copine trouve sa voiture toute pourrie, son appartement pouilleux et se lamente de ses soucis de chaudière.

Là, il explique que vu qu'il est à sec, il est bien embêté, qu'il risque de perdre sa copine... sauf que Sofinco est là pour l'aider à acquérir un véhicule rutilant, à s'acheter du mobilier digne de ce nom et à réparer cette fichue chaudière.

Oui, oui, oui.

Passons le fait que je trouve ces organismes de crédit à la consommation affreusement dangereux, vendant des miettes de rêve matériel à des taux monstrueux... Passons.

Ce sur quoi je ne passe pas est la désinvolture de la scène.

Les trois larrons s'accordent pour déclarer que contracter ce prêt est la meilleure chose à faire, avec insouciance et bonne humeur, un peu comme lorsqu'on trouve une idée légère réjouissante, comme si ses amis lui disaient "gratte donc des banco ou des millionnaire".

Et le motif, le motif de leur discussion : la petite amie se plaind et menace d'une rupture ce pauvre (dans tous les sens du terme) mec qui n'a pas un radis (et donc un souci de chaudière, une voiture de nase et une déco à chier).  Voilà un beau portrait de femme, matérialiste et intéressée (le personnage principal mentionne même qu'elle trouve la voiture de son copain machin beaucoup plus classe), comme je les aime.

J'ai beau chercher, je ne vois pas comment prendre ce spot au second degré, vraiment. L'agence qui a proposé cet écran de pub et Sofinco sont tombés d'accord : "il faut toucher les jeunes trentenaires un peu - beaucoup - en galère". Rien que la manière dont est scandée le nom de la marque : on se croirait dans une soirée camping à jouer des maracas, SO-FIN-CO ! Beurk. Le crédit à la consommation ne m'inspire rien de léger, ni de joyeux.

Je ne mets pas le lien vers cette pub, j'en aurais honte.

Une question d'état d'esprit

Cet après-midi, je suis allée voir Starbuck. Je ne savais pas grand chose du film, avais seulement envie de quelque chose de léger, excluant super-héros (même si je ne bouderai pas Batman à venir), titre incluant Kill, violence exacerbée ou science-fiction bâtarde. Il nous restait La Part des Anges ou Starbuck, dans la vie il faut faire des choix.

J'ai bien aimé Starbuck même si ce film ne me laissera pas un souvenir impérissable. Il y avait le charme  exotique du phrasé québécois (que je n'avais pas observé en salle depuis... Crazy) et ses expressions fleuries : le chandail pour le maillot de foot, le cute pour le drôle, le gardiennage pour le baby-sitting (mon préféré) et fucker au lieu de niquer, le héros et sa gueule sympathique (j'appris après qu'il est en fait un comique à succès en terre Montréalaise), une belle photographie (quelques plans un peu longs purement d'ambiance à plusieurs reprises, à la boucherie, sur le terrain de foot, sur les cadeaux de naissance).

Mais aussi parfois un tantinet de miévrerie, je pense en particulier à l'enfant handicapé sur lequel le réalisateur s'attarde un peu. En effet, il a par la suite une utilité scénaristique qui permet au héros de... (je me tairai pour ceux qui ne l'ont pas vu). Il aurait donc été malvenu, malgré les accents caustiques que peut posséder le film ("mes enfants sont trop grands pour que je les avorte" déclare le meilleur ami du héros, l'un de ses mioches dans les bras), de le traiter à la légère.

Bref, Starbuck, oui mais non, non mais bon. Du charmes mais des imperfections.

Toutefois, je ne pus m'empêcher de sourire à différentes reprises (en particulier lors d'une scène réussie où une poursuite incongrue met le héros dans une situation délicate, sans qu'on l'ait vu venir) et d'avoir quelques larmes à fleur de cils.

Ces émotions, je les relie à ce que j'éprouve au gré des courants de ma petite vie. Un peu plus sensible, un peu plus à fleur de peau... et là, le ressor le plus convenu peut me toucher. Je sens venir la sensiblerie à des kilomètres mais rien ne peut arrêter ma chute.

Il y a des mois, j'avais vu The Descendants, quelques semaines seulement après avoir assisté de bien près à un décès dans ma famille. L'aspect ultra-naturaliste avec lequel était montrée la fin de vie de la femme de George Clooney dans le film ne m'avait encore que plus remué.

N'est-ce-pas aussi ce que l'on va chercher au cinéma ? S'asseoir devant l'immense écran, plongé dans le noir et se laisser emporter par une histoire, même si elle doit jouer un peu trop sur la corde de nos émotions ?

Starbuck va se voir adapter via la production de Spielberg et entre les mains du même réalisateur. Ce dernier a promis que l'ironie, qui pointe parfois, ne s'affadirait pas dans une version US. Espérons que les imperfections ne soient pas non plus gommées, car c'est aussi cela qui fait le charme de ce petit film (et son succès ?).