Lzarama

Absurde du quotidien

Scène de la vie de tous les jours : je suis au supermarché, à la caisse plus précisément, un seul article dans les mains donc un peu pressée. La somme de notre compréhension est proportionnelle au contenu de notre panier de courses, avez-vous remarqué ?

Deux clients devant moi. Une jeune femme qui range ses articles et sort sa carte de crédit pour régler. Premier hic dans le bon déroulement de ce passage en caisse. Ce n'est pas une carte émise par une banque française; il faut donc la faire passer via la bande magnétique pour encaisser le paiement. L'employée de l'hyper s'emberlificote dans ses explications et réclame maladroitement un papier d'identité à sa cliente, dont je sens le courroux monter. Elle sort, par toute une série de gestes saccadés, agacés, sa carte d'identité... grecque.

Horreur pour la caissière qui ne comprend rien à la façon dont le papier est conçu et réclame des explications d'un air dubitatif. Le ton monte. Derrière moi, la file s'agrandit et devant, un couple souffle mais sans mot dire.

Finalement, la situation se règle et le ticket de caisse finit dans la poche d'une jeune femme grecque énervée. S'élève un nouveau concerto de bip-bip... que le monsieur devant moi ne perçoit pas. Je comprends mieux le silence des minutes précédentes : lui et sa compagne sont malentendants.

Sur le tapis de caoutchouc, les produits défilent quant surgit un mystérieux article : des petits morceaux de fromage étiquetés "produit de nos régions", quelque chose entre le gruyère et le parmesan, emballés dans une coque de plastique transparente. Deuxième incident en caisse en moins de dix minutes. Pas de code barre, aucun prix sur les cinq boîtes qu'a raflées le couple dans le rayon.

La caissière saisit l'ampleur de la complexité de la situation et hurle en articulant à l'extrême et en postillonnant dans la figure de son client : "C'ETAIT DANS LES PROMOS ??????????". Le monsieur maugrée, l'employée prend ça pour un oui et se met à feuilleter le prospectus des soldes de la semaine, humectant son doigt pour mieux tourner les pages et offre la plus grande attention au catalogue. Les secondes semblent durer des siècles pour l'assistance en présence. Vient à son secours l'une de ses collègues. Elle part à toute allure retrouver le prix du fromage dans les allées du supermarché.

1,69 euros par 5 plus tard, c'est mon tour. J'aurais pu trépigner, je ne dis pas que je n'ai pas eu l'envie instinctive de le faire mais cette représentation de fin de journée du petit théâtre de l'absurde a eu le dessus sur mon impatience.

Pascale Clark et moi

Hier soir tard, j'ai vu Pascale Clark dans un talk-show dont elle était l'une des invités.

Il n'y aurait pas eu son nom en toutes lettres sur la couverture du nouveau livre qu'elle était venue promouvoir, je ne l'aurais pas reconnue. Certes, Pascale Clark est avant tout une voix radiophonique puis une voix-off pour des programmes de Canal + mais tout de même. J'avais déjà vu son visage à plusieurs reprises, deci-delà dans les médias.

Elle semblait affaiblie, amaigrie, vieillie et les lobes de ses oreilles me choquèrent, tant ils semblaient disproportionnés par rapport à son faciès émacié. Elle était donc là pour évoquer son dernier roman : Et après, Fred Chichin est mort. Le pitch ? Une femme assiste à la projection d'ouverture du festival de Cannes 2007 : My blueberry Nights, l'histoire d'une fille larguée et de son chemin vers la réparation affective à la sauce Wong Kar Wai, et le lendemain, cette journaliste (?) se fait plaquer à son tour.  Le livre va raconter sa reconstruction à elle et en trame de fond l'arrivée de Nicolas Sarkozy au pouvoir.

Le présentateur de l'émission eut l'indélicatesse et la curiosité toute télévisuelle de demander à Pascale Clark s'il y avait une part autobiographique dans cette oeuvre, ce à quoi elle répondit un "peu importe en fait" qui me parut désabusé.

C'est une question qui revient chez moi : jusqu'à quel point se servir de ses expériences de vie pour écrire ? Parfois, j'ai envie de rédiger des notes différentes, j'ai des textes dans mes tiroirs mais ils me sont si personnels que je me refuse à les poster. Le désir de protéger mon intimité et celle des gens que j'implique sans leur accord dans ma modeste prose est plus fort que le besoin de partager avec la poignée de lecteurs de ce blog.

En plus, je ne suis pas de ceux pour qui le tourment est bénéfique à la plume, en ce sens que la tristesse et la mélancolie assèchent la source de mon inspiration. Je ne pourrais pas ici raconter mes coups de coeur, ses intermittences, mes désillusions. Ou alors à demi-mots. Parce que lorsque je relis chronologiquement les textes produits ici en un an et demi, je sais parfaitement dans quel état d'esprit je me trouvais au moment de cliquer sur Enregistrer.

La mine contrite et amaigrie de Pascale Clark est peut-être une réponse concernant le degré autobiographique de son roman. Ou alors pas du tout et je me plante en beauté avec cette interprétation de supermarché. Je n'en sais rien. Cette affaire me rappelle 2004 et Justine Lévy dont on m'avait offert dès sa sortie le fameux Rien de grave. Elle y abordait en détails sa rupture avec son mari, celui-ci l'ayant délaissée au profit d'une croqueuse d'hommes. Celle-la même qui est aujourd'hui la première dame de France.

Je ne vous raconterai jamais ici les soubresauts de mon coeur.

 

Plaisir trouble

Un titre pareil fera peut-être soudainement augmenter le nombre des visites par ici mais je crois que je vais décevoir les plus grivois.

Néanmoins, une sensation de plaisir trouble, c'est bien ce qui me traverse lorsque je regarde cette vidéo, ce soir découverte au hasard de mes clics.

 

The day there was no news

Plaisir d'abord parce qu'imaginer même un très court instant que les journaux télévisés n'aient plus de procès atroces, de morts par milliers, de guerres interminables, de ravages météorologiques à nous annoncer, à commenter est une sorte de luxe.

Trouble ensuite parce que cette vidéo aussi réussie et efficace soit-elle en ce sens, démontre magistralement le désoeuvrement et l'errance auxquels conduiraient l'absence de chaos pour les humains que nous sommes. A ce titre, les expressions plaquées sur les mines des journalistes additionnées à la musique - extrêmement bien choisie et évidemment à dessein, une fois des renseignements sur l'artiste pris - de Ben Frost, Theory of Machines, perturbent fortement. Les mines des présentateurs rappellent celles d'enfants égarés ou de biches apeurées. La perte de repères : où sont les dépêches terrifiantes à disséquer, à remâcher ?  Cette vidéo nous met face aux paradoxes de l'humanité au sens large. Peu d'entre nous souhaitent le conflit, le malheur, la terreur. Pourtant, l'obscur aussi est un point d'ancrage.

A voir initialement sur flickr.

Etat civil

J'aime feuilleter le journal communal. Ce n'est pas que je sois particulièrement passionnée par les exploits de l'association de volley du coin, par les tribunes véhémentes du parti de l'opposition ou par les rendez-vous du conservatoire voisin, non. Ce que j'aime dans cette institution mensuelle qui m'attend dans la boîte aux lettres, c'est le soupçon de vie locale qui s'en exhale.

Tout particulièrement dans les pages de la rubrique Etat Civil.

J'aime lire les patronymes des enfants nés ces dernières semaines. Je me prête au jeu d'imaginer leurs irruptions au sein de couples différents, entre frères et soeurs plus âgés peut-être. J'entendrais presque leurs babillages dans les immeubles et les maisons avoisinants. Leurs prénoms sont l'illustration sémiologique de leurs cultures.

Entre mars et avril, une petite Rose Fall a poussé son premier cri dans les parages. Je me permets d'écrire le nom de cette enfant qui n'a encore ni facebook, ni référencement dans le moindre moteur de recherche, parce que c'est celui qui a retenu toute mon attention lors de ma dernière lecture du mensuel local. Rose Fall... Un nom des plus romanesques, loin de l'ère tecktonik.

Quelques clichés envahissent mon esprit. J'imagine une belle jeune femme à la chevelure épaisse, longue et brillante, un peu rebelle, un brin canaille, cavalière émérite, en avance sur son temps, le dix-neuvième siècle. Rose Fall... Ou encore la meneuse de revue d'un cabaret des années 20, poudrée, fardée, sûre d'elle et de son succès comme de son élégance. Peut-être une  actrice américaine du milieu du siècle dernier, vedette d'un feuilleton humoristique, un peu caractérielle, aussi fragile que délicieuse. Rose Fall...  Ou bien la chanteuse d'un groupe décalé, les cheveux teints en rouge, un piercing sur le visage, une dégaine improbable, un tempérament volontaire et farouche.

Mais Rose Fall n'est pour le moment qu'un nourisson du voisinage, un bébé dont le moindre gazouillis fait sans doute le délice de sa famille, dont les pleurs encore faibles doivent réveiller de jeunes parents éreintés. Rose Fall est un enfant de 2008.

Note béate

...

Aussi blasée, cynique, sarcastique, sceptique, mécréante je puisse parfois être, il suffit de bien peu de choses pour me faire fondre. Et je ne suis pas la seule, n'est-ce pas ?