Lzarama

Travail de mémoire

En ce moment, je découvre Christine Montalbetti et je regrette déjà de n'avoir jamais pu assister à l'une de ses conférences. Son écriture m'interpelle, son approche du traitement narratif me séduit et me fait m'interroger. Au détour de l'une des pages de son dernier roman, je tombe pensive, saisis l'un des bloc-notes offert par une bienveillante et me mets à griffonner autour du souvenir.

Laissez-moi vous raconter une scène de ma vie. Une dispute en fait. Pourquoi ce soir et pourquoi celle-ci ? Je vais essayer d'y venir.

Cette dispute, donc, appartient à un passé révolu dont je ne regrette rien. Mais l'acuité du souvenir est là. Je peux vous décrire la chose en quelques phrases : d'abord, l'odeur de la cigarette dans l'habitacle de la voiture qui m'incommode terriblement. Le soleil matinal qui nimbe la scène. La crème solaire dont je presse rageusement le tube presque vide entre mes mains; que j'applique autant par souci de prévention que pour lutter à coup d'odeur cosmétique contre le haut-le-coeur qui menace de ruiner encore davantage le début de ma journée. Je me rappelle ce magnifique beau temps, la route qui serpente, presqu'avec malice, le long de la mer paisible et brillante. J'ai gravé en mémoire l'abîme béant entre le bonheur simple et évident qu'inspire le décor que nous traversons et la puissance noire de nos respectives colères, la chaleur ambiante adversaire du souffle glacé qui s'était abattu sur nos sentiments.

J'observe désormais avec une froideur clinique ce souvenir. Je l'ai rangé il y a déjà longtemps au rayon du passé et lorsque j'ouvre les armoires du temps, je peux lui jeter un regard dénué d'émotion.

Pourtant, il suffit de l'ébauche rapide de quelques éléments pour qu'il prenne de nouveau forme. Son évocation demeure étonnamment puissante. Peut-être est-ce la force de ce moment ? La densité (tout personnelle) dramatique qu'il a revêtue alors m'a marquée au point qu'il faille juste quelques indices pour qu'il resurgisse avec une étonnante netteté.

Les facéties de la mémoire n'ont pas fini de me surprendre, les chemins de réflexion vers lesquels me guident Christine Montalbetti non plus.  

La nymphe du dimanche

Aujourd'hui, le ciel est aussi lumineux que dans les premières images de cette vidéo captée une matinée de printemps à Central Park. Le xylophone, la robe rouge et la voix de Shara apportent la touche d'enchanteur nécessaire à un dimanche d'avril, je trouve...

 

#16.1 - My Brightest Diamond - Disappear

 

 

Semaine prolifique

La musique a cet avantage qu'elle fait voyager mais que c'est un voyage pour lequel il est inutile de faire ses bagages. Une téléportation automatique.

J'ai eu une discussion un jour à ce sujet avec quelqu'un qui me disait trouver que voyager c'est perdre. Ce point de vue, je l'ai d'abord désapprouvé et puis je l'ai admis. Parce qu'en voyageant, en ressentant, on doit accepter l'éphémère de l'expérience, que le mouvement est doté d'une impitoyable logique. Où qu'on aille, on laissera toujours des choses, des portes à ouvrir, des chemins de traverse inexplorés, derrière soi. C'est aussi apprendre et grandir que de voyager. Evidemment on apprend des autres mais on apprend de soi, on apprend sans doute à moins avoir besoin de posséder, chose rare dans une société où le pouvoir de la consommation occupe une place majeure.

 

Je me suis éloignée de la musique... La musique est un voyage, la musique est une voie vers la perception. L’autre soir, il pleuvait averse et je ne discernais pas qui de la pluie ou de la musique épousait les formes de l'autre, caressait, entourait, ondoyait le plus. Deux sons se rencontrent et le sens est différent. La même mélodie au coeur d'une nuit d'encre, la même musique assombrie par de gros nuages gris, les mêmes notes sous un épais manteau blanc, n'auraient pas eu une signification identique et vice-versa.

Je n'aime pas que ce genre de moment ne dure pas car je dois poser mon sac invisible, celui dans lequel j'ai un instant enfermé infimes soucis et préoccupations pratiques, atterrir et je déteste les atterrissages.

Parfois, pendant ce que j'appelle parfois avec un petit frisson mes heures de bureau, j'ai la sensation que je dupe tout le monde sans le vouloir ou alors qu'eux ne voient pas qu'ils ont affaire à une sorte de leurre. Cela m'irait mieux d'alunir. Mais c'est céder à la facilité que de se fixer des objectifs trop difficiles pour n'avoir jamais à les atteindre. Plutôt faire des petits ou moyens voyages qu'échafauder des plans pour des expéditions périlleuses qui n'auront peut-être jamais lieu, vouloir toucher du doigt de vraies émotions, plutôt que de tenter de se rassasier de chimères. Entre excès de raison et péché de romantisme, le juste équilibre est difficile à trouver.

 

Je n'écris pas de manière générale pour parler de moi mais j’avoue aimer que ma partition puisse avoir une résonance dans d’autres symphonies quotidiennes.

Je n’écris pas pour tenir une forme lue de journal intime. Je ne sais pas trop pourquoi en fait... Peut-être parce que j'ai soif d'humanité depuis tous les angles par lequel ce grand mot peut être observé.

 

La musique est un chemin à chaque fois un peu différent. Je repasse une chanson que j'ai écoutée il y a quelques instants et je vois des petits cailloux que je n'avais pas remarqués lors de mon premier passage. C'est là l'un des atouts de ce genre de voyage : pouvoir facilement revenir sur ses pas.

Semaine prolifique

L'affaire des collants mauves

Il y a des actes que l'on commet sans mesurer un seul instant l'ampleur de leur impact.

A la recherche d'un collant opaque noir, j'ai acheté il y a quelques semaines un lot de ceux-ci. L'un d'encre donc et l'autre mauve. Deux pour le prix d'un, un argument pertinent capable de toucher n'importe quel consommateur moyen.

Ce matin, en m'habillant, j'ai opté pour la paire de collants colorés sans me poser la moindre question, sûre de mon choix.

9h56 : au bureau, sur le chemin menant au fax, je croise ma responsable qui laisse échapper un petit cri à la vue de mes jambes violettes.

Soit, me dis-je, il lui en faut bien peu pour la troubler. Mais ce n'est pas la première fois que ma garde-robe surprend au sein de ma sérieuse unité alors j'oublie vite l'incident pour vaquer avec conscience et circonspection à mes taches.

16h23 : je profite d'une minute pour m'éclipser de ma tour de verre et saluer l'une des mes amies passée par là. Nous bavardons gaiement quand elle lève des sourcils narquois, jetant son regard par dessus mon épaule. Ne saisissant pas le motif profond de son expression, je l'interroge et elle m'explique qu'un piéton semble avoir observé avec stupeur mes gambettes mauves. Soit.

Cette seconde anecdote m'amène à m'interroger sur le bien fondé de mon achat. Ce lot était-il une telle affaire ? Cette couleur suscite-t-elle des émotions que je suis incapable de percevoir ?

18h40 : je rentre d'un bon pas chez moi, me faufilant entre les gouttes d'une averse qui débute. J'ai les bras chargés de courses et d'un bouquet de fleurs qui m'est, fort à propos, tombé aujourd'hui entre les mains. J'attends sagement que le bonhomme passe au vert pour m'engager sur le passage piéton quand de l'autre côté du trottoir, un homme me fait le signe international du briquet. Soit. Il me rejoint en deux enjambées et tandis que je lui tends du feu, engage la conversation. Et là quelle question me pose-t-il ? Il me demande... où j'ai acheté ma paire de bas ! S'ensuit une poussive tentative de drague. Mes roses sont l'idéal prétexte me permettant de le congédier d'un battement de cils. Mais je reste interloquée : pour me séduire, jamais auparavant on ne m'avait parlé de mes collants.

Je vais y songer à deux fois avant de les remettre.